Telefon, który przerwał operację
Telefon zadzwonił w najbardziej krytycznym momencie operacji. Moje dłonie były stabilnie oparte wewnątrz jamy czaszki pacjenta, gdy moja asystentka pochyliła się w stronę mojego ucha.
„Doktor Reynolds, jest pilny telefon z Westridge Academy. Twierdzą, że to nie może czekać”.
Nie podniosłam wzroku znad niezwykle delikatnej procedury. „Proszę przyjąć wiadomość”.
„Dyrektorka mówi, że chodzi o pani wnuka. Został wydalony ze szkoły”.
Mój skalpel zawahał się o milimetr nad odsłoniętą tkanką mózgową.
„To niemożliwe” – powiedziałam spokojnie, choć serce przyspieszyło. „Nie mam wnuka”.
„Bardzo nalegała, pani doktor”.
Dokończyłam ostatnie nacięcie, zanim odpowiedziałam: „Proszę im przekazać, że pomylili doktor Reynolds”.
Dziesięć minut później, gdy przygotowywałam się do zakończenia operacji, asystentka znów pojawiła się obok mnie.
„Oddzwonili. Dyrektorka poprosiła konkretnie o rozmowę z dr Elizą Reynolds, ordynatorką neurochirurgii w szpitalu Memorial. Powiedziała: «Państwa wnuk jest w moim gabinecie i musi pani przyjechać natychmiast»”.
Coś w jej tonie – pilność wykraczająca poza zwykłe przekazywanie informacji – sprawiło, że uniosłam głowę.
„Czy podała imię tego rzekomego wnuka?”
„Jaime Parker. Powiedziała, że to nazwisko będzie dla pani znaczące”.
Parker.
To nazwisko uderzyło mnie z siłą, jakiej się nie spodziewałam. W jednej chwili obudziły się wspomnienia, które przez siedemnaście lat trzymałam głęboko zamknięte. Parker było nazwiskiem Rachel.
Rachel – dziewczyny, z którą mój syn William spotykał się przed swoją śmiercią. Dziewczyny, która zniknęła niedługo potem i której nigdy nie udało mi się odnaleźć, mimo lat poszukiwań.
Oddałam narzędzia rezydentowi. „To wszystko. Muszę wyjść”.
Trzydzieści minut później parkowałam na parkingu dla gości Westridge Academy, z sercem bijącym tak mocno, że ledwo mogłam oddychać.
Szkoła, wspomnienia i spojrzenie, które znałam
Ceglane budynki i idealnie przystrzyżone trawniki boleśnie przypomniały mi dzień, w którym po raz pierwszy odwiedziłam ten kampus z Williamem. Miał wtedy czternaście lat, a jego entuzjazm skutecznie zagłuszył moje obawy związane z czesnym.
Administratorka zaprowadziła mnie bezpośrednio do gabinetu dyrektorki. Jej ciekawskie spojrzenia jasno sugerowały, że już stałam się tematem domysłów.
Dyrektorka, Catherine Norwood, wstała, gdy weszłam. Była wysoka, o przedwcześnie posiwiałych włosach i spojrzeniu pełnym współczucia, które natychmiast wzbudziło moją czujność.
„Doktor Reynolds, dziękuję, że przyjechała pani tak szybko”.
„Zaszła pomyłka” – powiedziałam, zatrzymując się blisko drzwi. „Nie mam wnuka. Mój syn zmarł siedemnaście lat temu”.
Norwood skinęła powoli głową. „Rozumiem pani dezorientację, ale zanim będziemy kontynuować, chciałabym, aby poznała pani kogoś”.
Otworzyła boczne drzwi prowadzące do niewielkiej sali konferencyjnej.
„Jaime, proszę wejdź”.
Chłopiec, który stanął w progu, nie miał więcej niż trzynaście lat. Był szczupły, z czarnymi, niesfornymi włosami opadającymi na czoło w sposób boleśnie znajomy.
Ale to jego oczy sprawiły, że musiałam oprzeć się o futrynę.
Ten sam intensywny, kobaltowy błękit, który widziałam w lustrze, potem w oczach mojego syna, a teraz – w oczach tego dziecka.
Przez chwilę nikt się nie odezwał. Jaime przyglądał mi się uważnie, jego wzrok przesuwał się po mojej narzuconej w pośpiechu marynarce, spod której wystawała jeszcze część chirurgicznego fartucha, aż w końcu zatrzymał się na mojej twarzy.
„Wyglądasz dokładnie jak na zdjęciu” – powiedział w końcu, z delikatną kruchością głosu typową dla wieku dojrzewania.
Całe moje medyczne doświadczenie na nic się zdało. Umysł nie potrafił nadążyć za tym, co widziały oczy. Budowa kości, linia ramion, nawet niewielki dołek w brodzie – podobieństwo było niepodważalne.
„Kim jesteś?” – zdołałam w końcu wyszeptać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
