Mężczyzna na motocyklu nazywał się Dean Rourke. Miał pięćdziesiąt osiem lat i twarz naznaczoną latami trudnego życia. Należał do klubu, którego ludzie bali się bez zrozumienia, lecz on sam żył według prostego kodeksu: chroń niewinnych, nie odchodź od dziecka w potrzebie.
Piętnaście lat wcześniej stracił córkę. Ból niemal go zniszczył, ale z czasem zamienił go w sens. Pomagał dzieciom, stał przy ofiarach, jeździł tam, gdzie inni nie chcieli. Tej nocy coś kazało mu wyjść w burzę. Teraz wiedział co.
Dean okrył Masona swoją kurtką, sprawdził bliźniaki, zadzwonił po pomoc. Gdy chłopiec wskazał w śnieg i wyszeptał, że „on znalazł nas”, Dean był gotów.
Furgonetka wyłoniła się z zamieci. Wade i drugi mężczyzna wysiedli. Groźby padły szybko. Dean pozostał spokojny. Usiadł na śniegu między nimi a dziećmi. Mason usiadł obok. Nie uciekli.
Czas się rozciągnął. A potem nadszedł dźwięk wielu silników. Motocykle. Bracia Deana. Równowaga sił zmieniła się natychmiast. Wade został obezwładniony. Drugi mężczyzna uciekł. Policja była w drodze.
Dean uklęknął przy Masonie, delikatnie rozplótł linę z jego dłoni. Powiedział mu, że dokonał niemożliwego. Że jego bracia są bezpieczni. Wtedy chłopiec wreszcie pozwolił sobie zapłakać — głęboko, do końca, jak ktoś, kto już nie musi dźwigać świata.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
