Deszcz w Seattle sprawiał, że wszystko lśniło — ulice, latarnie, nawet moje łzy. Siedziałam w samochodzie, ściskając kierownicę tak mocno, że skóra odcisnęła się w dłoniach. Zawsze wiedziałam, że moja rodzina woli Brendę. Ale to… to było coś znacznie mroczniejszego.
Jechałam bez celu autostradą I-5, a wycieraczki wybijały nerwowy rytm. Umysł desperacko szukał usprawiedliwień. Może Greg był zagubiony. Może Brenda przesadziła. Może wszystko źle zrozumiałam.
Ale obraz wciąż wracał: Greg trzymający jej dłoń. Brenda dotykająca brzucha. Matka uśmiechnięta, jakby od dawna wszystko zaplanowała.
Zatrzymałam się nad zatoką Puget Sound. Woda była czarna, odbijała tylko rozproszone światła miasta. Wyłączyłam silnik i pozwoliłam, by cisza mnie przygniotła.
— Jak mogliście? — wyszeptałam w mrok.
W uchwycie na kubek zauważyłam zmięty paragon. Sklep jubilerski. Bransoletka z zawieszkami kupiona dwa tygodnie wcześniej. Ja takiej nie miałam.
Ale Brenda — owszem.
Ścisnęło mnie w żołądku. Kupił jej biżuterię za moje pieniądze.
Ból przerodził się w coś chłodnego i klarownego.
Przypomniałam sobie początki. Gdy poznaliśmy się z Gregiem, byliśmy równi. Moja kariera rosła, jego — gasła. Z każdym rokiem zarabiał mniej i żądał więcej. A winna byłam zawsze ja: moja ambicja, praca, pieniądze.
— Kastrujesz mnie jako mężczyznę — powiedział kiedyś.
Przeprosiłam.
Spojrzałam na czarną wodę. — Nigdy więcej.
Wróciłam do domu z nową jasnością umysłu. Nie emocjonalną — strategiczną. Nie zamierzałam uciekać do mieszkania w centrum. Spałam w domu, który opłaciłam, nawet jeśli pachniał nim.
Od razu poszłam do jego „biura”. Rachunki, wyciągi, karty kredytowe. Chaos. A w nim prawda: zaległości, ukryte karty, wypłaty gotówki. I dwa bilety lotnicze do Cabo — dokładnie w czasie mojego wyjazdu służbowego.
Zabrał Brendę na romantyczną podróż, gdy ja pracowałam, by to wszystko finansować.
Zebrałam wszystko w jedną teczkę. Dowody.
Usłyszałam kroki. Greg wszedł z kartonami do przeprowadzki.
— Dobrze, że jesteś — powiedział. — Musimy przyspieszyć. Brenda jest zestresowana.
— Nie urządzisz tu pokoju dziecięcego — odpowiedziałam.
— Bądźmy dorośli. Ten dom jest za duży dla jednej osoby.
— A ja? — zapytałam.
— Mieszkanie. To logiczne.
Gdy odmówiłam, podszedł bliżej. — Nic dziwnego, że cię zostawiłem. Jesteś zimna. Jałowa. Natura jasno pokazała, że nie powinnaś być matką.
To nie złamało mnie. To mnie utwardziło.
— Masz dwadzieścia minut. Zabierz swoje rzeczy.
Wyszedł, grożąc prawnikami. Gdy zamknęłam drzwi, moje ręce były spokojne.
Nie byłam zniszczona.
Byłam skończona z nimi.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
