Mój mąż, Damen, miał szczególny talent do rzucania sensacyjnych informacji tak, jakby prosił o sól — bez emocji, bez wahania, bez spojrzenia w oczy. Tego wieczoru jedliśmy cichą kolację przy kuchennym stole. Po dwunastu godzinach w biurze ugotowałam makaron, zmęczona i głodna spokoju, podczas gdy on spędził w domu piętnaście godzin, twierdząc, że jest „zbyt wyczerpany, żeby gotować”.
Kręciłam spaghetti na widelcu, kiedy powiedział, nie odrywając wzroku od telefonu: „Moje dziesięcioletnie spotkanie absolwentów jest w przyszłym miesiącu. Nikki musi iść ze mną”.
Żułam jeszcze przez chwilę, przekonana, że się przesłyszałam. Nikki była moją młodszą siostrą. Smuklejsza ode mnie, ładniejsza według konwencjonalnych standardów i bezrobotna z wyboru od dwóch lat, bo — jak twierdziła — „odnajdywała siebie”. Z moich pieniędzy. Opłacałam jej czynsz, ubezpieczenie samochodu i blond pasemka co sześć tygodni. Nie przyszło mi do głowy, że finansuję również jej rolę u boku mojego męża.
„Po co Nikki miałaby iść na zjazd absolwentów?” — zapytałam możliwie spokojnie. Damen nawet nie podniósł wzroku. „Bo jej tam potrzebuję”.
Odłożyłam widelec. „Po co ci moja siostra zamiast żony?” Westchnął, jakbym była irytującą przerwą w jego myślach. „Bo wszystkim mówiłem, że się z nią ożeniłem”.
Słowa zawisły w powietrzu. Po chwili wyjaśnił, że kiedy zaczęliśmy się spotykać, jego znajomi widzieli Nikki raz i założyli, że to ona jest jego dziewczyną. Nigdy ich nie sprostował. Dziesięć lat później wolał brnąć w kłamstwo, niż przyznać się do prawdy.
„Nieważne” — dodał. „Pamiętają Nikki jako tę seksowną dziewczynę, na której się ‘zatrzymałem’. Nie mogę po prostu pojawić się z kimś innym i tłumaczyć, że ożeniłem się z… tą drugą”.
Ta druga. Ukończyłam studia z wyróżnieniem, zostałam partnerką w wieku trzydziestu trzech lat, miałam dom, samochody i stabilność, z których korzystał na co dzień. A mimo to byłam „tą drugą”.
Ujął mnie za rękę z fałszywie czułym uśmiechem. „To tylko jeden wieczór. Nikt się nie dowie. Obiecuję potem pyszną kolację”. W tej chwili zrozumiałam, że uważa mnie za naiwną. Przekonaną, że zrobię wszystko, by zapewnić mu komfort.
Najgorsze było to, że prawdopodobnie miał rację. Poinformował mnie też, że Nikki już się zgodziła. Bez rozmowy ze mną. Bez wahania. Była „podekscytowana”. Damen zredukował wszystko do logistyki i „możliwości”, jakby to było dla mojego dobra.
W końcu się zgodziłam. Nie dlatego, że było mi z tym dobrze, lecz dlatego, że coś było bardzo nie tak i chciałam zrozumieć, jak daleko to zaszło. Postanowiłam przyjrzeć się ich „próbom” i zobaczyć, jak odgrywają tę absurdalną rolę na moich oczach.
Następnego dnia wróciłam wcześniej i zastałam ich w salonie, ćwiczących wspólną historię. Zaoferowałam pomoc. Zachowywali się, jakbym była przezroczysta. Damen opowiadał Nikki, jak się poznali — dokładnie tak, jak on i ja.
Kiedy zwróciłam na to uwagę, wzruszył ramionami. „Znam tę historię na pamięć. Równie dobrze mogę z niej skorzystać”. Nikki dodała, że nie „posiadam” żadnego wspomnienia. Wtedy poczułam, jak coś we mnie pęka.
Odtworzyli nasze oświadczyny, pierwszą rocznicę, drobne anegdoty — słowo w słowo. Wszystko, co uważałam za nasze, stało się scenariuszem dla nich dwojga.
Gdy próbowałam poprawić szczegół, Damen śmiał się ze mnie na jej oczach. Śmiali się razem w domu, za który płaciłam. Poszłam na górę, by się uspokoić.
Tam ich zobaczyłam. W salonie. Za blisko. Jego dłoń na policzku mojej siostry. Ich twarze dzieliły centymetry. Odskoczyli, gdy mnie zauważyli.
Znów mówili o próbie. Udawałam, że im wierzę. Ale wiedziałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
