Powietrze w klubie motocyklowym zwykle pachniało starym kawowym fusami, skórą i olejem silnikowym. Dla nas był to zapach bezpieczeństwa, przynależności i domu. Ale tamtego wtorku coś się zmieniło. Powietrze zgęstniało. Jakby się zepsuło.
Siedziałem przy stoliku w rogu, popijając letnią kawę, obserwując jak Steven, nasz prezydent, przegrywa kolejną partię kart z Big Mikem. Panował spokojny, leniwy nastrój – taki, który wypełnia lukę między hałasem drogi a ciszą domu. Byliśmy Iron Guardians. Dla jednych postrachem, dla innych ostatnią deską ratunku. Nie byliśmy święci. Ale mieliśmy kodeks. I jedną zasadę, której nikt nie miał prawa złamać: dzieci w naszym mieście były nietykalne.
Ta zasada miała zostać wystawiona na próbę.
Ciężkie stalowe drzwi uderzyły o betonową ścianę z hukiem przypominającym strzał. Rozmowy umilkły. Ręce odruchowo powędrowały do pasów. Ale to nie był gang rywali ani policja.
To była Katie.
Dwanaście lat. Tenisówki piszczące na podłodze, oddech rwany, jakby uciekała przed czymś potwornym. Tuż za nią jej matka, Sarah – blada, z oczami pełnymi strachu i wściekłości. Odstawiłem kubek, którego stuknięcie zabrzmiało zbyt głośno w nagłej ciszy.
Katie nie pobiegła do matki. Podeszła prosto do naszego stołu.
„Jest mężczyzna w parku” – wydyszała. – „Udaje, że fotografuje motocykle.”
Steven pochylił się nad stołem. „Spokojnie. Oddychaj. Jaki mężczyzna?”
„On nie robi zdjęć motocykli!” – jej głos załamał się. – „On fotografuje dzieci.”
Zapadła cisza gęstsza niż beton. Katie nie była dziewczynką, która zmyśla. Jeśli mówiła, że coś jest nie tak – wierzyliśmy.
„Widziałam go” – dodała Sarah. – „Od tygodnia. Ta sama ławka. Ten sam czas.”
Steven wstał powoli. „Sprawdzimy to. Ale zrobimy to mądrze.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
