Biuro tonęło w półmroku, rozświetlone jedynie chłodną, niebieskawą poświatą trzech monitorów. Na środkowym z nich przewijała się taśma giełdowych symboli, migających coraz szybciej, lecz Elena widziała tylko jeden skrót: NVS. NovaStream. Wzrost o 12% po zamknięciu notowań.
Oparła się o ergonomiczne oparcie fotela i pomasowała skronie. W wieku trzydziestu dwóch lat była milczącą akcjonariuszką większościową i założycielką NovaStream – giganta chmury obliczeniowej, który po cichu zrewolucjonizował sposób przechowywania danych. Jej majątek falował wraz z rynkiem, lecz zazwyczaj utrzymywał się w okolicach trzech miliardów dolarów.
Usłyszała znajomy pomruk silnika BMW wjeżdżającego na podjazd.
Teoretycznie powinna otworzyć szampana. NovaStream właśnie przejęło swojego największego azjatyckiego konkurenta. Zamiast tego Elena zamknęła laptopa, wsunęła go do tajnego schowka pod biurkiem i pospiesznie ruszyła do kuchni. Wyjęła z piekarnika wcześniej przygotowaną zapiekankę i lekko potargała włosy, by wyglądać na zmęczoną po całym dniu pracy.
Drzwi wejściowe się otworzyły. Wszedł Mark.
Mark był przystojny w sposób podręcznikowy, niemal katalogowy. Szczęka bohatera, ego dyktatora. Z hukiem rzucił klucze do miseczki w przedpokoju.
– Jestem – oznajmił, nie czekając na odpowiedź, po czym minął Elenę i sięgnął po piwo z lodówki.
– Cześć, kochanie – powiedziała Elena, wycierając ręce o fartuch. – Jak minął dzień?
Mark westchnął przeciągle i teatralnie, jakby szukał współczucia.
– Piekło. Absolutne piekło. Zarząd wywiera chorą presję na marketing. Oni nic nie rozumieją z wizji, Elena. Liczą się dla nich tylko cyferki. Ale poradziłem sobie. Jak zawsze.
Elena skinęła głową, tłumiąc chęć, by go poprawić. Doskonale wiedziała, czego chciał zarząd – sama była jego częścią. To ona wysłała tego ranka maila z żądaniem lepszego zwrotu z inwestycji w nową kampanię, tę samą, którą Mark rzekomo prowadził.
– Jestem pewna, że świetnie sobie poradziłeś – odpowiedziała łagodnie.
Mark pociągnął długi łyk piwa i rozejrzał się po kuchni.
– Kolacja gotowa? Trochę tu… bałagan.
Wskazał niedbale na stertę listów na blacie.
– Właśnie kończyłam pranie – skłamała Elena. W rzeczywistości przed chwilą zakończyła szyfrowaną wideokonferencję z premierem Singapuru. – Zapiekanka potrzebuje jeszcze pięciu minut.
Mark parsknął śmiechem.
– Wiesz, spotkałem dziś Dave’a z działu sprzedaży. Jego żona jest prawniczką. Wspólniczką w kancelarii. Zarabia sześć cyfr rocznie.
Spojrzał na Elenę z mieszaniną politowania i pogardy.
– Musi być miło tak po prostu… istnieć. Bez prawdziwej presji.
Elena poczuła znajome ukłucie. Nie chodziło nawet o samą obelgę – miała grubszą skórę – lecz o ironię sytuacji.
Pięć lat wcześniej Mark był bezrobotny, przygnębiony i na skraju załamania. Elena, już wtedy potajemnie milionerka dzięki pierwszym patentom, zakochała się w jego kruchości. Aby go odbudować, wymyśliła historię: ona była zmagającą się z problemami graficzką freelancerem, on – wschodzącą gwiazdą. Wykorzystała swoje kontakty, by załatwić mu podstawowe stanowisko w jednej z własnych spółek zależnych. Za kulisami sterowała jego karierą, podsuwała pomysły, poprawiała błędy nocami i czuwała nad każdą kolejną promocją.
Przygasiła własne światło, by on mógł świecić. A teraz, oślepiony tym sztucznym blaskiem, nawet jej nie dostrzegał.
– Robię, co mogę, Mark – powiedziała z napięciem w głosie.
– Wiem, skarbie – odparł, klepiąc ją po głowie w protekcjonalnym geście. – Ale postaraj się jutro wyglądać nieco lepiej. Impreza awansowa jest ważna. Prezes może się pojawić. Nie chcę, żebyś wyglądała jak… no wiesz, jak to.
Wskazał jej fartuch.
Elena uśmiechnęła się. Uśmiechem chłodnym i ostrym jak brzytwa, którego Mark nie zauważył, już pochłonięty telefonem.
– Nie martw się – powiedziała cicho. – Jutro wszyscy dowiedzą się dokładnie, kim jestem.
Bal masek
Wielka sala balowa Ritz-Carltona tonęła w złotym i fioletowym świetle. Scenografia godna rodziny królewskiej, sfinansowana przez „anonimowego hojnego darczyńcę” z centrali firmy.
Mark przyjechał limuzyną. Wysiadł elegancki, w niebieskim krawacie kupionym przez Jessicę. U jego boku stała ona – olśniewająca kobieta w czerwonej sukni tak odważnej, że w trzech stanach byłaby nielegalna. Pracowała w dziale kadr, który Elena sama zachęcała do zatrudniania „kreatywnych umysłów”. Kreatywność Jessiki najwyraźniej przybrała inną formę.
Elena pojawiła się dziesięć minut później. Uberem.
Mark poprosił, by spotkali się na miejscu.
– Lepiej, żebyśmy przyjechali osobno – powiedział. – Muszę od razu nawiązywać kontakty.
Elena weszła do sali w prostej, czarnej sukni. Eleganckiej i stonowanej. Zatrzymała się przy filarze, obserwując męża krążącego wśród gości.
– Panie i panowie! – rozległ się nagle donośny głos Marka, gdy uniósł kieliszek szampana. – Mówi się, że za każdym wielkim mężczyzną stoi wielka kobieta. I mogę to potwierdzić.
Przyciągnął Jessicę do siebie. Tłum, przekonany, że to jego żona, uprzejmie zaklaskał.
– Jessica była moim filarem – skłamał z łatwością Mark. – Jej inteligencja, jej klasa… to one popychają mnie do przodu.
Młody menedżer pochylił się ku niemu.
– To pańska żona?
Mark roześmiał się twardo i pogardliwie.
– Nie, nie. To Jessica, moja… prawa ręka. Moja żona gdzieś tu jest.
Jego wzrok prześlizgnął się po sali i minął Elenę stojącą w cieniu.
– Pewnie przy bufecie. Uwielbia darmowe jedzenie.
Jessica zachichotała i szepnęła mu coś do ucha.
Elena patrzyła. Jej serce było lodem. I wtedy to zobaczyła.
Na szyi Jessiki lśnił naszyjnik. Błękitny diament oprawiony w białe złoto. Projekt był jednoznaczny. Gwiazda Północy – unikatowy klejnot zamówiony przez dziadka Eleny dla jej babci. Zniknął z pudełka dwa tygodnie wcześniej. Mark twierdził, że oddał go do renowacji.
Nie tylko ją zdradził. Ukradł rodzinne dziedzictwo, by podarować je kochance.
Ostatnia resztka litości, jaką Elena czuła wobec Marka, wyparowała.
Spojrzała na telefon. 20:00.
Otworzyła zaszyfrowaną aplikację i wysłała jedną wiadomość do prezesa holdingu, Arthura Sterlinga.
Wiadomość:
Uruchom Plan Omega. Scena należy do ciebie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
